Encore du brouillard


Des vitrages et un néon. Blanc n'est qu'un carré.
Dans le coin d'un passe-plat le chef de cuisine

ne fout rien, bute contre le mur de briques.

Tu ne comprends plus personne.

Tu portes un couteau en poche.

J'aqi besoin d'être souvent parti et loin de toi

pour t'appartenir davantage.

Le langage secret où se réfugie l'étranger.

Demeure comme séjour.

Réfléchis afin de te vêtir.

Strictement et formellement te va

l'écorce d'un accent de dureté.

Ta démarche indolente progresse à peine.

Une fois rentré

ça se résoud.

Le dernier vin et une carafe d'eau.

Une planche sur laquelle les assiettes sont prêtes.